Перестаньте заточками бить в мое сердце.

Что за странная привычка?

Я открыт и доступен, я стараюсь не делать вам больно...

Что за ревность такая?

Что за зависть?

Заточки втыкаются в страстное молодое сердечко уколами с ядом...

Плюетесь. Изрыгаете из недр своего я - чужое!

Вы не такие же...

Или быть может, я ошибаюсь...?

Я признаю свои промахи.

Я кричу об этом, разрываясь от внутренней боли за вас.

Сейчас Я Счастлив. Теперь меня двое. Теперь я целый.

Но что же за странная привычка бить заточками в Наше сердце?

Мы не делаем же вам ничего плохого.

Мы просто есть.

А вы хотите забить нас камнями своих неудач.

Я просто молчал до сих пор. Ведь мне ничего не стоит моим острым языком расслоить вас на мелкие четверти. Убить словом. И вы задохнулись бы в собственных слезах отчаянья.

Я просто молчал... И буду молчать.

Мы уйдем.

Облака опустятся ниже. Там далеко можно дотянуться до неба рукой.

Горные хребты. Долины зеленого чая.

Мы в белых одеждах одиноко поплетемся седовласыми старцами к закату у моря.

Оставим вас пережевывать свои локти.

Что же...

Я виноват. Вы это хотели слышать?!

Так простите меня. Зачем вы мне делаете больно?

Мой монолог в пустоту...

Я дурачок, складывающий "ваше" красными кубиками крепость.

На что я похож посмотрите:

"Ему можно делать больно. Он добрый. Он простит..."

Я...