Если очутиться рано утром 6 июня 2020 года на Высоковском проезде д.11, то слышно как кричат чайки. Бранятся между собой-делят добычу у мусорных бачков.
Да не так романтично, как бы если дом на Высоковском стоял у моря. Лучше у средиземного. Когда машины проезжают по лужам, слышится всплеск волн.
Сегодня с утра туман. На окнах сырость.
Старая кошка отмурчала свой убаюкивающий сказ и ушла на правый нижний угол кровати спать дальше.
Не спится. И холодно. Вот тебе и лето "двадцатьдвадцать". Тебе скоро 36ть. Седая башка. Пивное брюшко мужское от вечного пива. Тяжелые ноги, которые не убегают уже ни от чего.
Депрессия усиливается от осознания что ты не на средиземном море. Не с любимым человеком. Да и знания которые ты думаешь что есть, передать не кому.
Сопливые нюни, я бы сказала. И скажу.
Одна сплошная иллюзия истории счастливой жизни.
Да чтобы быть счастливым не надо никуда ехать.
И комок шерсти своим храпом старушечки этому подтверждение.